Memorias de un escritor
Tomó la pluma entre sus dedos y una vez más dejaba plasmadas en el papel palabras y frases que se convertían en párrafos, y junto con esas palabras iba dejando parte de su vida, la esencia de lo que pensaba y sentía, a los ojos del lector era simplemente otra historia más, pero no para el. Para el significaba resurgir de las cenizas cual ave fénix, y sabía que en algún momento algún extraño personaje leería su historia y se sentiría tan identificado que hasta podría dejar escapar un suspiro y vivir por un momento en carne propia por lo que el escritor estaba pasando. De pronto reacciono y se dio cuenta que lo que tenía en las manos, no era su pluma, sino que era su almohada y que en realidad era un sueño más, entonces como muchas otra veces dio media vuelta, cerró los ojos y se dejó caer nuevamente en el mundo de sus sueños... Nota: El anterior escrito fue publicado en espacio pagado y no representa necesariamente la opinión del dueño del blog, se recomienda discreción. P.D. E